Lo inacabado

cielo y montaña

Al cerrar la carpeta del asunto en el que trabajaba, y detener un tenue impulso de ordenar los papeles, pensé en la extraña seguridad que me da el desorden. Era un divorcio, un proceso en el que se ordenan las consecuencias de un caos que no se ha podido evitar.

Puede ser una taza en el fregadero, un cojín descolocado en el sofá o algo de ropa fuera del armario lo que me da esa rara confortabilidad, un apego a lo inacabado. Igual que Giovanni Drogo en El desierto de lo tártaros  se pasó una vida entera posponiendo “vivir” para un momento futuro más conveniente, apegado a una seguridad reglamentaria; con algo más de valor y mucha más suerte, voy posponiendo finales convencionales, disfrutando de un caos controlado, que  a veces se me desordena más de la cuenta y que, aún cuando está al servicio de mi equilibrio,  desquicia a mi  yo más perfeccionista, que por algún lado andará; aunque sólo sea para demostrar que el “yo” se compone de contradicciones.

Al gusto por lo inacabado lo suele acompañar la pereza, la impuntualidad, el despiste…Pero  podría ser que lo que lo alimenta de verdad sea  una rebeldía rotunda a ajustarse a un orden fijado. Un deseo de vivir en este mundo  con reglas propias y un cierto placer en el reproche propio y ajeno que conlleva la transgresión. Un “lo hago así porque me da la gana”, que si no supone un perjuicio para nada ni nadie y no hace demasiadas migas con la soberbia o la indolencia, puede caminar más del lado de la virtud que del defecto, pero que yo, por si acaso, voy a seguir intentando dominar para que no sea mucho más que una taza o un cojín, o unos cuantos papeles desordenados, pero tampoco mucho menos.

Porque en alguna parte de mí esa inconclusión significa tener que seguir haciendo, y eso significa, vivir.

 

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