Intentos

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El banco verde en el que espero a que la secadora dé las últimas vueltas es idéntico al que acomoda a mis clientes hasta que yo los atienda. No son exactamente mis clientes. Vienen a que les ayude a resolver problemas y el Estado me paga a mí. Suelen asombrarse de que la lógica y la equidad puedan llegar a estar tan lejos de las fórmulas jurídicas que les explico. Algunos entienden  mejor que otros que el tono práctico que uso no conlleva acuerdo con las normas, sino un intento de despejar de discusiones ideológicas el camino hacia la solución. No me pagan por divagar sobre el sistema sino para combatirlo como pueda, me digo, a veces no del todo convencida.

La eficacia de la máquina me devuelve la ropa limpia y seca. En lugar de hacer la comida con el  tiempo que he ahorrado, cojo el portátil y voy a la cafetería a comer y escribir esto. Me lo repruebo y sigo. Al pasar por la playa me siento segura de haberme equivocado al no aprovechar el sol y la calma del mar. Si me hubiera despertado más temprano me habría dado tiempo de todo. En la puerta del bar me cruzo con un hombre al que quise. Hablamos torpemente. Hago  recuento de todos mis errores y concluyo: lo intento.

Entre la crema de verduras y la búsqueda de la clave wifi del bar, leo en el teléfono algo que dice  un escritor al que admiro hablando de su relación  con  otro escritor al que él admira y al que yo ya por eso admiro un poco, al menos: el humor es el punto de mayor encuentro entre dos seres humanos (o algo así). (Daniel Monedero sobre Eloy Tizón).

De humor debe de estar hecho el aire que une unos errores con otros. Discreto, casi inaudible pero implacable para absolvernos del castigo cuando logramos  decirnos, lo intento. 

 

 

 

 

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